"Nunca é tarde, sempre é tarde" De Silvio Fiorani

Conseguiu aprontar-se mas não teve tempo de guardar o material de maquiagem espalhado sobre a penteadeira. 

Olhou-se no espelho. 

Nem bonita, nem feia. 

Secretária. 

Sou uma secretária, pensou, procurando conscientizar-se. 

Não devo ser, no trabalho, nem bonita, nem feia. 

Devo me pintar, vestir-me bem, mas sem exagero. 

Beleza mesmo é pra fim de semana. 

Nem bonita, nem feia, disse consigo mesma. 

Concluiu que não havia tempo nem para o café. 

Cruzou a sala e o hall em disparada, na direção da porta de saída, ao mesmo tempo em que gritava para a mãe envolvida pelos vapores da cozinha, eu como alguma coisa lá mesmo. 

Sempre tem alguém com alguma bolachinha disponível. 

Café nunca falta. 

A mãe reclamou mais uma vez. Você acaba doente, Su. Assim não pode. Assim não. 

Su, enlouquecida pela pressa, nada ouviu. Poucas vezes ouvia o que a mãe lhe dizia. 

Louca de pressa, ia sair, avançou a mão para a maçaneta da porta e assustou-se. 

A campainha tocou naquele exato momento. 

Quem haveria de ser àquela hora? 

A campainha era insistente. Algum dedo nervoso apertava-a sem tréguas. A campainha. 

Su acordou finalmente com o tilintar vibrante do despertador Westclox e se deu conta de que sequer havia levantado. 

Raios. 

Tudo por fazer. 

Mesmo que acordasse em tempo, tinha sempre que correr, correr. 

Tinha tudo cronometrado, desde o levantar-se até o retoque do batom e o perfumezinho final. 

Exploit de Atkinsons. Perfume quente. 

Mais ou menos quente. 

Esqueceu onde havia deixado o relógio de pulso. 

Perambulou nervosamente pela casa procurando-o. 

Atrasou-se alguns preciosos minutos. 

A mãe achou-o sobre a mesinha do telefone. 

Su colocou-o no pulso. Viu as horas. 

Havia conseguido aprontar-se, mas não dava tempo de guardar o material de maquiagem espalhado sobre a penteadeira. 

Olhou-se no espelho. 

Nem bonita, nem feia, pensou. 

Vou ficar bonita mesmo no sábado. 

Não havia tempo nem para o café. 

Cruzou em disparada a sala e o hall, em direção à porta de saída, ao mesmo tempo em que gritava para a mãe, bolachinha disponível. 

Avançou a mão para a fechadura e assustou-se com o toque insistente da campainha. 

Algum dedo nervoso. 

O Westclox. 

Su acordou e deu-se conta mais uma vez da trágica e permanente verdade de que ainda não estava pronta. Levantou-se de ímpeto. 

Correu ao banheiro, voltou do banheiro, vestiu-se com a roupa estrategicamente deixada sobre a cadeira na noite anterior. 

Ao sentar-se mais uma vez em frente ao espelho, notou que, embora não tivesse ainda se pintado, o material de maquiagem já estava espalhado sobre a penteadeira. 

O batom aberto e usado, o Exploit desastradamente destampado, evaporando. 

O despertador tocou novamente. 

Ou tocou finalmente? 

E estava com toda corda, pois demorou a silenciar. 

Mesmo assim, Su andou pela casa toda, tentando desesperadamente acordar-se. 

Ocorreu afinal a idéia de pedir ajuda à mãe. 

Esta, envolvida pelos vapores da cozinha, mostrou-se compreensiva. 

Está bem, Su. Espere só um instantinho que eu vou lá no quarto te acordar.